Piedra, puño, pisapapeles fotográfico.
Luna de barro blanco triturando el día local que contiene la aciaga noche americanista. Ojo pedrero con esmalte para aplastar el miembro ascendente en peldaños de imágenes esbozadas con daños epidérmicos. Y sigo. ¡Qué cielo era el azul! Todavía no acierto, dejando de ver el brillo que se pasea entre laberintos de rasgos convalecientes, y continúo. Durmiente bello final que reposa en nuestro tacto para desentenderse del lo quedado. Duéleme. Hazme todo herida en esta estancia paliativa. Recuérdame ojo afilado que tu puedes cortar el silencio envuelto del tiempo visto… Fue en un labio de un vaso en un sitio nocturno cuando creí en pluralidades. Creí que la cultura podría liberar las piedras puñeteras de los papeles paradójicos. Con su agro arrastrado, con sus impunes tijeras tatuándose los devastadores signos de la confusión babilónica, con sus castas ritualizando la periódica crecida del Río de Revelador sobre sus iconos manoseados. ¿Perduran los empujones apoltronados en la sucesión de arrugas que definen las identidades reconocibles? También puede volver a ser un tópico geisho escayolista en su imperio de yeso espacial cubriendo las estrellas de su vedettera galaxia con despojos de escalones cargados. Teniendo bajadas espectaculares a los avernos de las candilejas en sus escenarios de humo sólido, despedazado, tras trastos amasados y mansos. Su talco de osamenta agarra el sudado y resbaladizo cariño, acabándose.
Es un lecho de papel en unas paredes de camas donde duerme el lagrimal con sus oníricos desvelos. Y suena el gran cencerro de la campanada última que nos extermina a golpes de badajo en nuestras nalgas rebañeras…
José Lastra. Ramales de la Victoria 20 de mayo 2026.